Немного о поэзии…

Иногда кажется, что стихи приходя сами… вот берешь ручку у пишешь, пишешь без знаков препинания, а в голове вертяться картины, а потом отложив ее начинаешь перечитывать и удивляться. Иногда живешь с предчувствием чего-то, ходишь по комнате беспокойно, даже не знаешь чего ожидать, а потом хватаешь ближайший огрызок карандаша и  пишешь. Бывает и такое, что нужно… ну очень нужно сочинить что-то для чего-то, а оно совсем не идет, ты с треском вырываешь листы, наполняешь содержимое муcорной корзины. А потом, зная, что «датские стихи» — это тоже часть поэзии начинаешь лихорадочно искать нужное слово, высчитывать ритм.  Но чаще всего стихи — это выплеснутая на бумагу боль. Почему именно боль? Потому, что сильнее боли нет ничего…  Может поэтому у меня мало радостных и веселых стихов. Пусть про радость напишут другие…